"Tiempo para la buena lectura"

Es tiempo de vacaciones, para descansar y para dedicarlo a las cosas que más nos gustan. Desde mi blog os invito a la buena lectura, y para ello quiero compartir con todos vosotros, y a la vez, que sirva de agradecimiento, el escrito que mi amigo bloguero, Calvarian, me ha regalado, titulado: "El hombre del cayado". Espero que disfrutéis de dicho escrito tanto como he disfrutado yo. Así mismo, os recomiendo, no dejéis de visitar su magnífico blog, denominado, "Sombra Triste", para que descubráis sus magníficos relatos, todos escritos con su pluma de oro.

Gracias por tu regalo, Calvarian, y gracias a todos vosotros por estar tan cerca.

"EL HOMBRE DEL CAYADO"

Durante muchos años, la figura de un anciano, con su traje negro de alpaca, algo polvoriento, su camisa blanca abotonada hasta el cuello, sus viejos zapatos remendados, su boina calada y su inseparable cayado de madera de nogal, formó parte del paisaje de la plaza de la villa.

El hombre del cayado pasaba las tardes sentado en el banco de piedra que rodeaba al roble milenario, bajo su sombra, acariciando su rugoso y herido tronco, palpando y sintiendo lo que el paso del tiempo, y sobre todo, las navajas de los enamorados, habían hecho a su amigo y compañero. Sentía en sus propias carnes la ancianidad del árbol, pero envidiaba su porte, su fuerza, su testarudez, sus ganas de vivir, sus renacimientos cada primavera.

El hombre del cayado perdía su mirada entre las callejuelas del pueblo, respirando el aire puro de las montañas que le rodeaban, capturando con sus adormecidos sentidos los recuerdos de juventud que el tiempo se empeñaba en sepultar. Correteaba junto a sus amigos en aquellas olvidadas mañanas del mercado semanal que ya no existía, cuando hurtaban algunas piezas de fruta, procurando sorprender a los comerciantes que gritaban y protestaban, cansados de las travesuras de unos muchachos, a los que movía más el hambre que las ganas de jugar.

El hombre del cayado permanecía inmóvil durante horas, con sus manos arrugadas y descoloridas apoyadas en sus cansadas piernas, con los ojos tristes y lagrimosos, con las cejas canas, pobladas y descuidadas, con la tez morena y los labios agrietados por el sol, con el cayado descansando sobre la piedra caliza gris del banco que rodeaba al roble, enmohecida, desgastada y desconchada, con el paso de los años.

El hombre del cayado observaba el cielo azul y luminoso, admirando la libertad con la que se movían las aves, encerrado como estaba en su cárcel envejecida de carne y hueso. Seguía con su cansada vista las coordinadas líneas que las bandadas de aves migratorias dibujaban en las tardes de otoño y primavera, viajando con ellas, imaginándose como sería ver el mundo desde allí arriba, hasta que las perdía en el horizonte. Escuchaba el suave canto de los jilgueros; observaba el ir y venir de las cigüeñas, instaladas en el viejo campanario de la iglesia, en aquel enorme nido que parecía sostenerse en lo más alto, por arte de magia; participaba del baile amoroso de una pareja de cuervos, recordándose muchos años atrás, en la verbena de la fiesta del pueblo, junto al amor de su vida, vestido con su inseparable traje de alpaca negro. Sonreía al verse de nuevo en medio de la plaza, frente a la orquesta, cortejándola como el cuervo hacía con su compañera.

El hombre del cayado adoraba el silencio de los ruidos del pueblo, y fruncía el ceño cada vez que pasaba uno de los pocos modernos artilugios que transitaban por la plaza turbando su paz. Despreciaba el olor del gas que despedían por sus tubos de escape, que impedían que su olfato continuara respirando los olores de su niñez, el olor a leña quemada, a hollín de chimenea; el olor a cocina, a matanza curándose, a potaje hirviendo; el olor a bosque húmedo, el olor a monte, a verde, a libertad, a cielo abierto, a paseos a caballo, a granja y campo. El olor que le había acompañado durante toda su vida.

El hombre del cayado escuchaba ensimismado el monótono sonido del pequeño chorro de agua de la fuente del otro lado de la plaza, que mantenía rebosante el agua del pilón, donde el ganado acudía nervioso y excitado al atardecer. Observaba las sedientas reses que regresaban de pastar en libertad en los montes cercanos durante todo el día. Sonreía al ver como se empujaban unas a otras, compitiendo por obtener un pequeño hueco por donde meter su cabeza, y saciar así la sed acumulada durante el camino de vuelta.

El hombre del cayado saludaba levemente a todo el que pasaba por su lado con un minúsculo y casi imperceptible movimiento de su cabeza. Esperaba la salida de los niños del colegio para disfrutar unos instantes de su alegría, dejándoles acariciar las arrugas que surcaban sus manos y cara, y tocar sus grandes orejas, enseñándoles a llamar a las ardillas con ruidos y silbidos estridentes, y a darles de comer pequeños trozos de nueces que guardaba en el pequeño fardel azul marino que llevaba siempre consigo.

Hasta que… aquella tarde, mientras el sol caía tras las montañas, el pueblo entero, en silencio, lleno de tristeza, fue congregándose alrededor del banco que rodeaba al roble. El hombre del cayado permanecía allí sentado, pero se había ido. Había dado su último saludo a todos los que pasaban ante él. Había visto abrevar al ganado por última vez. Había dejado a su viejo amigo y compañero, el roble milenario, en el centro de la plaza, llorando lágrimas de savia en soledad. Había entregado su fardel azul marino de las nueces a los niños para que siguieran jugando a alimentar a las ardillas. Había abandonado su cuerpo cansado para dejar que su alma volara arrastrada por el viento, junto a las aves migratorias, en perfecta formación, libre de su cárcel, en un viaje sin retorno hacia la eternidad, pudiendo observar por fin, si el mundo desde allí arriba era como había imaginado durante toda su vida. Había cerrado los ojos para siempre, sentado en su banco, llevándose con él los recuerdos de las montañas, y los olores y sonidos de las callejuelas del pueblo que le viera nacer, dejando para siempre, apoyado sobre la piedra gris, enmohecida y desconchada, su cayado de nogal.

Calvarian